O mundo gira e as coisas mudam

[Crônica de 31 de outubro de 2003]

A grande sala não tem mais o piano negro encostado na parede. É a mesma sala, mas é outra, porque não é mais a sala com o piano que meu tio tocava nos finais de tarde, sempre as mesmas músicas, quase sempre na mesma sequência.

Em volta da casa onde fica a sala a paisagem também mudou. Antigas árvores caíram, derrubadas pela idade ou assassinadas pelos raios e os ventos no meio das tempestades.

Nem mesmo as cercas protegem mais as mesmas divisas, encolhidas pelas vendas e separações que ao longo dos últimos 20 anos mudaram a área da antiga fazenda de família.

Quando eu era menino, o mal não cabia do lado de dentro das cercas. Era um território mágico onde todas as lendas eram verdades e onde a vida corria num ritmo único, fora do ritmo do mundo e por isso, lá a vida pegava leve, como se fosse proibido existirem coisas feias ou pesadas.

Quem sabe fosse mesmo. Quem sabe algum gênio saído de uma garrafa flutuando no oceano dos sonhos tenha concedido a graça da área amiga cercada pelo arame farpado permanecer como o mundo era no princípio, com fadas e sacis dividindo os carreiros com as pacas e os tatus e as emas e os gaviões aceitando os homens e seus fantasmas em seus espaços imensos.

Mas se foi, já não é. Por isso o presente lá para mim é triste, ainda que com os antigos esconderijos preservando segredos tão escondidos que só eu sei que existem, onde estão e que são segredos.

A grande sala sem o piano é como um mar sem mastros de veleiros. Sem fantasia e marcas é só uma sombra embaçando o passado.
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