A poesia é a poesia

[Crônica de 18 de dezembro de 2013]

Volta e meia anunciam que a poesia morreu. Tratados são escritos, especialistas entrevistados pelas TVs afirmam que não há retorno, que o mundo evoluiu e que não há mais lugar para a poesia, que agora é a vez da prosa suscinta, da música descartável, da vida sonhada por outra pessoa.

Quando menos se espera, quando os tratados sobre o assunto chegam às livrarias, quando o enterro está programado, sem aviso, a poesia aparece na festa e estraga tudo.

Não, ela não morreu. O recado é claro, vem plasmado num pôr do sol diferente, na chuva que cai e deixa o dia com cheiro de terra molhada, numa estrela, quase apagada pela lua cheia, que insiste em brilhar, dizendo “olha eu aqui”.

A poesia tem senso de humor. Faz que morreu, deixa todo mundo acreditar que agora foi para valer e, de repente, quando não mais se espera, sai de trás de um muro, explode numa orquídea, voa numa nuvem.

Ou melhor, sem que percebam, se renova, passa a tocha de mão em mão, de coração em coração, de talento em talento, de poeta em poesia. Sempre foi assim e assim será sempre.

Que o diga Mariana Ianelli, com sua poesia forte, de versos cortantes, através dos quais a vida dos tigres interfere no sonho das pessoas. Que o diga Paulo Bomfim, cuja própria vida é sua maior poesia.

E que o diga Mafra Carbonieri, poeta que não faz questão de ser conhecido, dono de um verso terrível, capaz de abalar as certezas como os tsunamis reviram as praias. Em Mafra Carbonieri a poesia, que parece a de Gregório de Matos se recria ela mesma, única, sem comparação, absoluta, dramática como uma noite mal dormida, tremenda como acordar de ressaca.

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